conociendo al articulista

el día amanece, me sorprende tecleando.

bebo cerveza y me fumo un porro.
alguien me dijo que escribía como
bukowski. era un tipo de un diario

trabajando en el restaurante,
lo conocía de meses, y un día
le dije si le apetecía que le diera
unos pocos relatos cortos para leer.

era así como importante, alta alcurnía.
escribia en las páginas naranjas,
sobre cosas bánales y casi nímias.

yo pensaba que jamás se lo leería.
pero semanas después, comiendo pollo
en la barra, me dijó que le habían gustado.

también me dijo:
"pásate por el ateneu a las clases
de escritura". he de decir que se
me pasó por la cabeza ir allí.
pero no fuí nunca.

bukowski, chinaski, henry.
la gran cosa palpitante y purpurea.
un bufón de los que se ríen del mundo.

supongo que eso ahora no importa mucho.
le servía copas de vino y algún montadito.
detrás de la barra me sentía psiquiatra.

dejé el trabajo, busqué otro más.
-la rutina es mortal para con nosotros.-
y nunca más volví a ver a ese tipo.
imagino que le irá bien.

se quejaba de que los toros se prohibieran.
me gustaría verlo con banderillas clavadas
en la monumental de barcelona.
aunque en realidad no era un mal tipo.