Sin dudas

speed
cocaína
lsd
pastillas
mdma
setas
ktamina
ghb

...

La libertad del individúo se basa, si lugar a dudas, en poder elegir.
En elegir el que hacemos, cómo lo hacemos, dónde lo hacemos, porqué lo hacemos, de qué manera, en qué sentido, dónde está la meta de la experiencia, cualquiera que sea.
Con la penalización de las drogas se inhibe la libertad del individúo a experimentar, a tener consciencia y a hacerse responsable de él mismo.
Cada vez más, nuestros estados tienden a reprimir nuestros husos y libertades a cambio de una cantinela demasiado conocida: nuestra seguridad.
Es inversemblante que tóxicos legales se salden más muertes que la marihuana, por ejemplo. Es inversemblante que se de la espalda a un factor que está aquí, conviviendo con nosotros casi toda la existencia.
Alguien debería explicarles a esa gente que nosotros, al tener cerebro, tenemos el extraordinario don de razonar y así dirimir donde está el uso y el abuso, qué no se ha de hacer y lo que si. Mas que a nuestro pesar haya pobres diablos que se enganchen. Nuestro gobierno debería abogar por su seguridad controlando pureza, cantidad, indicando dosis recomendadas, tener organismos dependientes de análisis y controles de venta.
Algo de sucio hay en esto; las vastas cantidades de dinero negro que mueve, y a veces, la bazofia con la que cortan las drogas.

Brincas, ruedas, te despeñas

Has visto la vida, que es puta para todo, te jode como nos jode la inflación y los devengos del irpf. Pero no pasa nada, tu saltas, ruedas y a menudo te dejas los morros en el suelo.
Te levantas. Y juras que nunca más te caerás.
Lo inconsciente es pensar siempre que todo es un error.
Pues de todo se saca provecho, sólo hace falta mirar todas las caras de la moneda.
Que son más de dos. Porque esta vida es tan falsa como un duro sevillano.
Brincas, ruedas, te despeñas, la renfe llega tarde y te han subido el cánon de la sgae.
Y te levantas. Y mañana más. Con suerte podrás ver como atardecerá mañana,
porque ya se sabe, la vida son dos dias y no querrás vivir más que el resto,
que te van a a acusar de insolidario.


al altavoz: miss kittin @ sonar '07

Creo que llegó aquí hace poco más de dos semanas. Según mi padre, el pajarillo en cuestión apareciose de la nada con destino "el suelo de mi casa." Así fué como el canario (el color amarillo ídem de su plumaje lo desvela, aún para alguien tan inculto en la ciencia ornitóloga como yo), al cúal llamámos Perico, en honor a otro bicho que aterrizóse, esta vez, en un tiesto ornamental que se ubica frente a mi casa; lo recogímos y con nosotros murio -enpaudescansi-.
Llevaba una maleta de ante chiquitita, un sombrero de hongo, un bastón de punta de ácero y un monóculo.
De esta manera sucedió, le dimos habitación sin minibar y le subimos la maletita, pero no nos dió propina. Sir Perico II, magnate de los espejitos y los saltos sin sentido. Del revoloteo compulsivo y el canto maniáco. De su blanco mundo enjaulado que lo atrapa.

Es tán campechano! Cualquiera diria que es Sir...

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satellite of love - velvet underground

Desde los verdes prados

Desde los verdes prados veo el vertedero que se arroja al vacío,
hace chof! -ja l'has vist prou!,
que se dice en estas tierras de goma y luces naranjas-
y es que en estas latitudes el calor se apelmaza en mi cabeza
y es difícil, harto difícil demostrar la frialdad
con la cual te escribo.

Te escribo. No tengas miedo. Nadie piensa en tí.
Sólo yo, y por compromiso.
Quién sabe si en miles de años se acordarán de mi,
de ti y de los que nunca se acordaron,
que acordaron por muto acuerdo
corrernos a hostias.

Los verdes prados se desvanecieron,
por consecuentes, sólo quedó la cuadricula gris y cementada
que nos vuelve simples máquinas.
Máquinas, simple y llanamente.

Dudo que esto tenga sentido, mas, a quién le importa?
A mi no, en absoluto.
Si te importase, las noches se aislarían
en zulos de castigo y los días pedirian perdón por existir.

Aún todo es posible.

Paso de ti, nena. Tu ya no me quieres, sabes lo que haré?

Todas esas caricias que me legastes, las rompere en mil pedazos y en el fondo del río las hundiré, harán blub-blub-blub, ahogaditas quedarán. Hoy, decididamente, paso de ti y de tus historias, ya no quiero que me llames, ni me escribas ni te dignes a pronunciar mi nombre; ya lo sabes, te he advertido. Ahora no me digas que no sabías y no querías, sabías perfectamente lo que querías; cómo he sido tan idiota de no darme cuenta?

Mi whiskie nunca fue tan diafano, ¿te enteras?

Niñata con pechos turgentes y medias de seda, me has engañado bien, pero ahora ya me enteré, ya no puedes engañarme más. A esa nena que suporaba feromonas -se paseaba por la rambla contorneandose sin ahorrar ni un movimiento de cadera-, le habría dicho cualquier historia y me habría enrollado con ella en medio de la calle; ya es tarde, pero ganas no fataban. Calla y anda. Walking, que es gerundio. Sería sólo por despecho, mujer.

Tan sólo por paliar la sensación de soledad que me provocas. Aún no existes y ya te añoro. Ya te ansío y me desdigo por ti aturullado por tu encanto.

Más allá

i

Más allá quiero ir
de la careta que muestro
de las maneras pretendidas
de la hipocresia laboral

Prentendo una vida bohemia;
aun a cada esquina la sorprendo
besándose con el primer
gafapasta que al paso le sale

Es duro, pues afín le soy
a esos rasgos mesurados
a una desazón impávida
a mi ya consumida razón.

Os hablo de no hace mucho,
talentosa careta reluciente,
sonreía cuando el sol salía
y todo era espontaneidad.

Quién sabe dónde quedó,
ni cuando si cabiera preguntar;
aún holgan mención:
su gracia, su salero; su añoro.

ii

Hoy se dió la oportunidad.
La vi en el metro cantando.
Fue el pasillo tapia humana.
Lo demolí, creí tenerla conmigo.

Pero aquel máldito snob elitista!
Llegó allí antes que yo!
Evidentemente, huyó!
Y de que manera, señores!

Bien. No perdamos la calma;
sonrio, se agrieta un poco más
-mas no creerán que quebrará,
una tirá más celofán lo aguantará-.



P.D.:

Son veinte más uno todos dispuestos
me rompen la careta y el alma, hoy.

Despiadada incogruencia.
Son de ellos mi pasado y mi futuro.

Lloros y sollozos

cuando lloras te contienes.

ni una lágrima en vano
cae a tu mejilla sonrojada.

sólo se percibe tu tristeza
en el fulgor de tus ojos.

eres sentimiento compungido,
prieto nudo de corbata
ahogando tus lamentos,

siendo incapaz de obviarlos.

Ashes (Relatos conjuntos)

Y su verdadero pesar pesó en las hojas que se amontonaban en el camino.
La noche, cayó como un rayo encima de las nubes, y ahí se quedarón, llorandose.

¿Quién se podía figurar que perderían su inocencia de un momento a otro?
Nadie, absolutamente nadie. Y eso fue lo que echó a perderla.

Descubrieron que sus lagrimas sabían a amargura. Que sus gritos eran dulces.
Se extasiaron de ellos. De ellos y de su perdida inocencia.

Aún en las noches negras plañen quejumbrosos a su madurez incomprendida.

¿Porqué?

Apenas sé que poner en un blog y abro otro. yoquesé... pudiendo tener dos, porque tener uno? eso me pasa también con la personalidad.... errrrrrrrr... vaya, ya me he descubierto. Y lo siento, lo siento de verás y lo vuelvo a poner de pie; mi psiquiatra me ha dicho que mejor duplique la dosis. A este paso me van a tener que dar las recetas por lotes. Yo lo que quiero es que nos demos el lote.
Una azul, una amarilla y de paso un frenadol. A ver si me coloco un poco. ¿Cuanto falta para que se acabe esta descarga? Dos semanas y un día. La veré(mos) y estara desenfocada, o como la última, que duraba una hora. Eso si que es censura. Ayer quedamos en Berlín y fuimos a ver a unos amigos que tienen una casa underground y siempre ahí gente tocando y gente drogándose y gente follando y gente, gente y más gente. La verdad es que no quedamos. Ni fui a Berlín ni soy adulto. Lo desmiento. Me censuro, que queda más cool.
Culo, caca, pedo, pis. Si, quiero ser pequeño, acostarme a las nueve y jugar con el coche de bomberos de playmobil. Pero ya sé que no es posible, personalidad pesimista. Me tomo cinco azulitas y divago un poco más. Doctor Zhivago es una buena película. Me tomo una cerveza y erupto, buen síntoma. Regüeldos aparte, mis recuerdos son a flor de piel. Convulsiono de gusto, esa palabra me gusta. ¡Convulsionados todos, convulsionemos!
En la cuerda floja del absurdo. Recuerdo, perder de pequeño un peluche, doctor. No, no me dé más pastillas. Escucheme. Creo que no me escucha doctor, solo quiere drogarme. Lo tiré por la ventana y cayó en el tejado de una casucha. Cuando abríamos la ventana, soñaba con un ser que salía por la ventana en una escalera hacía el cielo. El olor de la tahona que había pocos metros calle arriba inúndaba la sala. Aún la huelo si cierro los ojos.

Cierro los ojos y estoy en Bombay.